Изнутри и извне

Изнутри и извне

Писать стихи... А много ль надо,
Чтобы писать стихи? Напиться до упада?
Прочувствовать нутром порезы жизни?
Поймать пружину рифм не изнутри, а извне?
Или увидеть то, что видно всем кругом
И описать в размер бунтарским языком?
Душой излиться, угождая многим?
Пытаться причаститься, падая им в ноги?
И что с того, что хвалит петушок кукушку?!
Я лучше прозу прошепчу тебе на ушко.
Сейчас... но нет, стихи. Опять стихи
Который день спасают от тоски прозаика израненное эго.
А были ль раны? Нет. Иллюзия всё это.
Чужая, безусловно, не моя иллюзия распятия сия.
Дурак иль дура — нынче всё едино —
И все, кому не лень, плюют нам в спины:
"Вот тут у вас не так. Вот здесь не эдак".
А может я писала всё в припадке бреда?!
А может мне "шампунь" в мозги стрельнул,
И вот за пять минут контент для милых дур.
Не дур... там, кажется, про дам чего-то...
Но как же прозу мне писать охота!
Для тех, на кого дуры смотрят свысока,
Для тех, кто видит суть издалека,
Кому заряд, посыл и правда жизни
Не режут глаз и слух, и пазлики сложил он.
Кто понимает, что не всё прожил,
Что есть другие, и у них другое
Познание себя и виды боли,
Кто хочет рассказать не о себе,
Кто видел жизнь не изнутри, извне.
"Зачем нам это?" - слышится в ответ.
Передаю вам пламенный привет
От всех от тех, кто шёл без колеи,
От всех от тех, кто не извне, внутри.
Внутри большого чана, что Человечеством зовётся,
Внутри того начала, что через край прольётся.
Как только свистнет рак и рыбы запоют,
Тогда увидим мы кто есть король, кто шут.

2019, ноябрь